Este libro no es romántico: es perversamente sincero. Habla de esos amores que empiezan con miradas inocentes y terminan con la piel en llamas… y el ego hecho cenizas.

Acá vas a encontrar confesiones que transpiran deseo, ironías que duelen más que un portazo y recuerdos tan intensos que todavía huelen a piel y a promesas rotas.

No esperes cuentos de hadas: lo mío fue más bien un cuento erótico contado por un payaso trágico. Risas, lágrimas, sarcasmo y un poco de sudor. Sí, en ese orden.

Si alguna vez te temblaron las piernas por alguien que no valía la pena, si te prometieron eternidad y apenas te dieron un rato, o si todavía pensás que el placer y el dolor son vecinos que comparten cama… entonces, este libro es tu espejo.

Advertencia: leerlo puede provocar carcajadas incómodas, recuerdos húmedos y una necesidad urgente de mandar un mensaje que juraste no volver a escribir.

Autora:

Becaherre

Becaherre es argentina, nacida el 30 de noviembre de 1985 en Capital Federal. Escribe para no explotar. Convierte el caos en letras, las lágrimas en metáforas y el amor en arte.

Su historia —una mezcla de locura, deseo, desencuentros y aprendizajes— la llevó a descubrir que escribir puede ser una forma de terapia… y de venganza elegante.

No nació escritora: la hicieron el dolor, la intensidad y las conversaciones que nunca llegaron.

Ama lo impredecible, los sahumerios, las motos y las almas que vibran fuerte aunque estén rotas.

En cada texto se ríe del drama, abraza la contradicción y se reconcilia con su propia desquiciada interior.

Becaherre no busca finales felices: busca verdad, aunque duela.

Y mientras la encuentra, sigue escribiendo con ironía, con ternura,— con fuego— porque entendió que la única manera de sanar… es contar la historia.